Lo peor del sindrome de Peter Pan no es saber que este ha muerto, sino comprobar que nunca ha existido.
Venceré derrota tras derrota
Después de la tormenta no viene la calma, viene el naufragio.
Un brindis por el suicida que no llenó el cargador: sabía que con una bala era suficiente.
lunes, 20 de agosto de 2007
Linea de Metro
La humanidad que habita el subsuelo
es un autómata que no camina;
avanza en cintas transportadoras.
Se pertrechan de trajes y corbatas,
de gorras y mochilas.
Es una selva subterránea de animales
ávidos de asientos y respaldos.
Miradas vacías. Sueño. Nervios.
Putas de compras, comerciales
impecables y frustados,
agentes inmobiliarios
que no paran quietos, señoras
marujas y aledaños de periferia,
mareros y latins jugando a New yorkers,
pobres diablos y ricos dioses,
amas de casas ajenas, jubilados
en ruta en la linea gris, estudiantes suspensos
preparados para las vacaciones,
yo escribiendo esto en un vagón de la linea 5.
Fauna y flora del submundo
caladero de seres en tránsito.
El roce hace el cariño y la herida.
Voces que se mezclan en el aire sudoroso,
sin entender de fronteras.
Calor humano.
Yo fondeado a cincuenta metros bajo tierra.
Linea de Metro.
es un autómata que no camina;
avanza en cintas transportadoras.
Se pertrechan de trajes y corbatas,
de gorras y mochilas.
Es una selva subterránea de animales
ávidos de asientos y respaldos.
Miradas vacías. Sueño. Nervios.
Putas de compras, comerciales
impecables y frustados,
agentes inmobiliarios
que no paran quietos, señoras
marujas y aledaños de periferia,
mareros y latins jugando a New yorkers,
pobres diablos y ricos dioses,
amas de casas ajenas, jubilados
en ruta en la linea gris, estudiantes suspensos
preparados para las vacaciones,
yo escribiendo esto en un vagón de la linea 5.
Fauna y flora del submundo
caladero de seres en tránsito.
El roce hace el cariño y la herida.
Voces que se mezclan en el aire sudoroso,
sin entender de fronteras.
Calor humano.
Yo fondeado a cincuenta metros bajo tierra.
Linea de Metro.
jueves, 16 de agosto de 2007
Poética
La poesía es, actualmente, el último reducto de la descripción mágica del mundo.
Sólo un poeta puede ver y sentir poesía, ante la imagen de una mujer asomada a al ventana de su casa, a las 5 de la madrugada, fumando un cigarro y dispuesta a lanzarse al vacio encuanto apure la última calada.
Sólo un poeta puede ver y sentir poesía, ante la imagen de una mujer asomada a al ventana de su casa, a las 5 de la madrugada, fumando un cigarro y dispuesta a lanzarse al vacio encuanto apure la última calada.
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